Acaba de salir la noticia, es una guerra lo que pasa en Michoacan, pero no sé cuales son los bandos.
Quemaron, mataron, huyeron, sobrevivieron. ¿Los demás? Un bebe de ocho meses murió, una chica de 17 años. ¿Ellos? Quién sabe, a nadie le importa.
Es un monstruo grande y pisa fuerte, la pobre inocencia de la gente.
Cómo se crea el mal, cómo se pierde la conciencia, en qué momento vuela el alma, en qué momento te contaminas, qué pasa después, qué pasa antes.
Cuando un paso es la muerte, cuando un paso es la suerte.
Y que seria de los males el mejor, unos segundos, unos minutos. Algo que quema, algo que se va, y te vas. Porque la muerte está en todos lados, pero ahora le han quitado el poder de decisión, ya no es ella, son aquellos, que vinieron a arruinar todo.
¿Qué tal si nos dejan en paz? ¿Qué tal si se quitan la cruz de muerte? Y al final qué quieren lograr cuando se hayan llevado a todos. Cuando todos estemos muertos, cuando el secuestrador sea el secuestrado, cuando el ladrón sea al que roban, cuando el asesino que sea el muerto.
Ya no entiendo, ya no sé. No sé.
Nunca pensé vivir esto, nunca pensé estar en una guerra sin bandos, o lo que sea esto. Nunca pensé que alguien sea tan malo, inconsciente, tan salvaje.
Y ahí están, van por la carretera con sus grandes camionetas, con sus cuernos de chivo y granadas, con sus pocos escrúpulos, con su salvajismo, con su falta de humanidad.
¿Y qué me queda? contar a los muertos, escribir sin ganas, escribir sin saber qué, escribir para que nadie me lea, escribir para pensar.
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