¿Qué le queda a las palabras? ¿Cómo una palabra se le enfrenta a una bala? ¿Cómo creer que se puede hacer algo? ¿Cómo tener esperanza?

Aquí ya se murió la libertad, aqui no vale nada hablar, ni escribir, ni manifestarse.

Ya todo valió mierda, porque estamos infectados, todos estamos infectados.

Y la unica solución seria extinguirnos, martarnos, morirnos, desaparecer, todos y cada uno.

Porque ya todo valió mierda.

¿Qué estás haciendo corazón, aquí, perdiendo el tiempo con historias que no son la tuyas, con la vida que no te pertenece, con los miedos que no puedes enfrentar?
¿Qué es lo que quieres lograr corazón, perdiendo todo el día, sin hacer nada, sin pretender trabajar, qué es lo que buscas corazón?
¿Qué lo que haces corazón sin rabia, sin lucha, con tristeza que hace que bombees más fuerte y se me vaya la presión al cielo?
¿Qué es esto corazón? Falta mucho para terminar algo asi, sin lucha.

¿Cómo le hacemos ? ¿qué quieren que hagamos? ¿ qué quieren que evitemos?

¿Qué chingados quieren?

Ya están aquí, ni siquiera lo avisaron, vninieron a matar, junto a la virgen, a la iglesia, que ya nada es intocable. Ni la procesión, ni los niños, ni las madres, ni los sacerdotes.

¿Qué quieren?

Debo aceptarlo, supongo. Que me toco vivir este momento, esta batalla para sobrevivir, que son los narcos, que son los criminales, que son los pobres, que son los ricos.
Y ahora debo vivir, debo vivir con el cañon en la boca, con la certeza de que esto no va a cambiar, con el sentimiento de abandono, con el sentimiento de una muerte prematura, con la muerte de todo lo que creo, de todo lo que esperaba, de todos mis planes.
Que me estan bombardeando el corazón.
Que me estan matando, que nos están matando. Que cada muerto somos nosotros.

Que la guerra no me sea indeferente

Acaba de salir la noticia, es una guerra lo que pasa en Michoacan, pero no sé cuales son los bandos.
Quemaron, mataron, huyeron, sobrevivieron. ¿Los demás? Un bebe de ocho meses murió, una chica de 17 años. ¿Ellos? Quién sabe, a nadie le importa.

Es un monstruo grande y pisa fuerte, la pobre inocencia de la gente.

Cómo se crea el mal, cómo se pierde la conciencia, en qué momento vuela el alma, en qué momento te contaminas, qué pasa después, qué pasa antes.

Cuando un paso es la muerte, cuando un paso es la suerte.

Y que seria de los males el mejor, unos segundos, unos minutos. Algo que quema, algo que se va, y te vas. Porque la muerte está en todos lados, pero ahora le han quitado el poder de decisión, ya no es ella, son aquellos, que vinieron a arruinar todo.

¿Qué tal si nos dejan en paz? ¿Qué tal si se quitan la cruz de muerte? Y al final qué quieren lograr cuando se hayan llevado a todos. Cuando todos estemos muertos, cuando el secuestrador sea el secuestrado, cuando el ladrón sea al que roban, cuando el asesino que sea el muerto.

Ya no entiendo, ya no sé. No sé.

Nunca pensé vivir esto, nunca pensé estar en una guerra sin bandos, o lo que sea esto. Nunca pensé que alguien sea tan malo, inconsciente, tan salvaje.

Y ahí están, van por la carretera con sus grandes camionetas, con sus cuernos de chivo y granadas, con sus pocos escrúpulos, con su salvajismo, con su falta de humanidad.

¿Y qué me queda? contar a los muertos, escribir sin ganas, escribir sin saber qué, escribir para que nadie me lea, escribir para pensar.

Hoy me canse, me canse de vivir con miedo, de voltear a los dos lados de la calle, de siempre cargar mi mochila al frente en el camión. Hoy me cansé de sentir el corazón latir tan rápido, de apretar los dientes hasta que duele la mandibula. Hoy me canse de estar preocupada por todo y por todos, hoy me canse del futuro y del hoy. Hoy me canse de las noticias, de los muertos, de los robos, de los asesinatos. Hoy me canse de mis inseguridades, de sufrir por mi desempleo. Hoy me canse de las caras tristes, de las casas sin adornos. Hoy me canse de pensar en que piensan, que sienten, cuando tienen el poder, cuando aprovechan el poder.
Hoy me canse de sólo planear, yo me voy de aquí, y me los llevo.
Hoy me canse de México y sus irresponsables.
Hoy me canse de ustedes, putos asesinos.

Que ha cambiado mucho, que quizá no ha cambiado nada, que la vida se siente en su peor momento.
Que una balacera, que un muerto, que un asalto, que un secuestro. Que el miedo, que nada.
Que la vida ya no sabe a agridulce, que se nos paso, que se quemo, que está maldita.
Que todo se siente peor, que ya no son mis demonios, que son los del mundo.
Que les regalo mi vida, ya no vale el intento.
A cambio, sólo un simple favor, aségurenme que habrá esperanza, que los mios estarán bien, que los van a proteger. Que un día se podrá disfrutar la vida. Aségurenme que habrá vida, que estarán felices.

Que tristeza tan extraña, que me invade, que me corta, que me duele, que me mata.
Que tristeza por tenerlo todo y no querer nada. Que tristeza por los más cercanos que no tienen nada y yo que no puedo disfrutar esto.
Que tristeza por lo inmerecido. Que tristeza por mi país. Que tristeza por los muertos.
Que tristeza.